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Soltar no es poesía, es guerra. Es dejar de mendigar respuestas a un silencio que nunca las va a dar. Es caminar con las rodillas raspadas y los bolsillos vacíos, sabiendo que nadie va a rescatarte. Y aun así, al final, hay que seguir, porque el sol no espera a nadie.
Hay un momento en que la búsqueda externa se detiene. Más que un triunfo, es un instante que te atraviesa como un cuchillo. Te das cuenta...
El viento del tiempo no hace distinciones; sopla sobre todos por igual, desgastando nuestras huellas. Al final del día, solo queda el eco...
Todos llevamos una grieta por dentro, aunque la pintemos con sonrisas. Es esa pequeña fisura la que nos recuerda, al final del día, que...
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